Fenrir ▹ Ce monstre n'a rien à voir avec notre loup, si ce n'est que le loup le rend plus dangereux.

Affiliation : Il aurait pu être du côté de l’ordre du Phœnix, si les sorciers n’avaient été des êtres stupides, et si le fondateur du groupuscule s’était montré avisé… Il n’en fut rien cependant, et un autre s’est octroyé les bonnes grâces du lycanthrope, et ce, uniquement pour s’octroyer la puissance nécessaire pour assouvir ses sombres desseins. S’il ne porte en aucune façon la marque du seigneur des ténèbres, et n’adhère nullement à l’idéologie de ce dernier, il n’en demeure pas moins que Fenrir fait partie des Mangemorts, dans le but unique de se venger des êtres inférieurs qui ont eu le tort de se croire tout puissants. Un échange qu’il estime de bon procédé. Une vengeance contre le groupe qu’il est seul à diriger, alpha de crocs et de fourrure.

Baguette : Contrairement aux autres sorciers, Fenrir n’a pas obtenu sa baguette à la veille d’entrer à Poudlard. Il n’avait que 15 ans lorsqu’il en a acheté une, premier véritable achat par le biais de ses propres économies. Sans doute Ollivander n’y a t’il pas vu de mal, le garçon n’étant alors pas mauvais bougre et sorcier par sa naissance. De prunellier et mesurant environ trente-trois centimètres, son cœur est un ventricule de vieux sombral. Tout à fait adaptée au tempérament du lycanthrope, elle n’est toutefois que peu employée à sa juste valeur. La plupart du temps, elle n’est utilisée que pour nettoyer le carnage de l’arrière-boutique de la boucherie ou le lupanar qu’il entretient. Le reste du temps, elle est rangée dans la poche intérieure de son manteau, il ne tient pas à montrer aux sorciers qu’il peut lui aussi manier l’instrument magique dont ils sont si fiers. Pourtant il est bon manieur de baguette, ils sont beaucoup à ignorer qu'il est excellent duelliste, excellent lanceur de sortilèges informulés...

Miroir du Riséd : Il n’a guère besoin d’un miroir pour connaître son désir le plus profond. Il n’aspire qu’à voir les sorciers à terre, ces infâmes, ces insectes qui ne valent rien. Il rêve de leur déchéance, , d’éteindre leur race au profit de la sienne, cette armée qu’il est en train de créer dans l’obscurité la plus totale, ne laissant que les rumeurs courir sans que personne n’ait la certitude de leur véracité.  S’il daignait un jour regarder dans le miroir, peut-être y verrait-il autre chose, une reconnaissance, l’espoir de fonder une autre famille, un autre destin… qui sait. Sans doute n’y croirait-il pas.

Épouvantard : Il se targue de n’avoir peur de rien, ni de personne. Sans doute est-ce parce qu’il n’a jamais réellement été confronté à un épouvantard de sa vie. Pourtant, il est une chose qu’il redoute par dessus tout : revivre la situation qui l’a conduit à être un paria, un rebut de la société, le desesperado en croisade contre les sorciers. Il ne veut plus jamais revoir l’un des siens disparaître sous l’arrogance des autres.

Amortentia : L’odeur de la forêt – le bois, la mousse, l’humidité, fragrances mélangées pour n’en former plus qu’une – à laquelle se mêle le parfum ferreux de l’hémoglobine. Qu’il y a t’il de plus enivrant que le carmin de l’être humain ? La dernière odeur n’est rien de moins que celle de la tarte au citron meringuée, son pêché mignon, sa gourmandise hebdomadaire…

Compétences magiques

Duels : 8/10
Potions : 6/10
Métamorphose : 6/10
Sortilèges : 8/10
Légilimancie : 3/10
Occlumancie : 5/10
Quidditch :4/10
Divination : 0/10

Il n’avait pas prit la peine de mettre une chemise propre, celle de la veille lui convenait parfaitement. Pas tout à fait sale, pas tout à fait immaculée non plus. Sous ses ongles, le sang de ses victimes animales, celles dont il déboitait la carcasse pour le bien de sa petite boutique, modeste, mais qui valait le détour selon les londoniens. Petite boucherie qui se partageait la clientèle entre moldus et les sorciers. Il exécrait l’une et l’autre des populations, mais l’une comme l’autre était suffisamment prête à mettre la main au portefeuille pour acheter de la viande de qualité. C’était suffisant pour payer le loyer, et offrir de quoi manger au lupanar qu’il entretenait, nouvel alpha plein de promesses. Il avait beau se laver les mains au savon, frotter du mieux qu’il pouvait, le sang était incrusté, déterminé à ne plus jamais s’en aller. Pas tant que ça puisse le gêner dans la finalité, et pas sûr que ça puisse la gêner elle, la sombre créature qu’il se devait d’aller rejoindre. Elle transpirait la folie tout comme il suait la bestialité. Bellatrix Black… Non. Plus maintenant, Lestrange. La demoiselle avait épousé le fils pour préserver la pureté que lui-même ne possédait nullement. Le lycanthrope trouvait ces coutumes risibles, inutiles. L’aristocratie sorcière l’amusait bien plus qu’elle ne la dégoûtait, et il pouvait sans peine imaginer les soirées chez les sorciers de la trempe des Lestrange, des Malefoy ou encore même des Goyle : d’un ennui mortel, d’un spleen à plaindre. Au fond, peut-être demeurait-il persuadé que la diablesse à la chevelure ténébreuse aurait eut une bien meilleure place à ses côtés : ensembles, ils auraient mit le monde à feu et à cendres, teinté d’un corail envoutant. Elle aurait été la compagne admirable, la reine des cabots. Au lieu de cela, elle était restée l’intouchable, la merveilleuse folie avec laquelle il s’affichait pour quelques heures, quelques missions, quelques rires malvenus et égarés. Réceptacle de sa propre faim carnassière, il s’abreuvait de son rire hystérique tout en grondant sous sa gorge rauque. À bien des égards, elle était la partenaire idéale, celle pour qui il n’éprouvait pourtant aucun sentiment, aucun désir charnel. Elle n’était que la reine idéale d’un fantasme horrifique. La Bellatrix Black. Pardon, Lestrange.

Son regard sombre croisa son reflet, toisant cette chevelure de jais un peu trop longue, qu’il noua d’un simple élastique. Il ne se donnait presque plus la peine de paraître comme un homme, préférant son allure bestiale. Pourtant, l’humain était bien là, caché sous cette barbe hirsute et cette chevelure emmêlée. On pouvait l’apercevoir lorsqu’il esquissait l’ombre d’un sourire amusé, ou sincère. Le reste du temps, hélas, il n’était qu’une ombre, celle que l’on priait de ne jamais croiser. Enfin, tout cela n’était plus tout à fait juste. Un homme l’avait placé dans sa propre lumière, s’assurant sa loyauté et remontant à la surface sa réputation cachée. Il ne l’aimait pas plus qu’un autre, et contrairement à ses sbires, il ne ployait pas le genou face à lui, ni même ne baissait la tête. Aucun sorcier ne le ferait mettre à genou, et aucun humain ne lui ferait baisser les yeux. Il était le monstre que tous devaient craindre.

Mais cela serait une autre histoire, qu’il se plairait lui-même à conter dans un futur lointain. Pour l’heure, il se devait de rejoindre la femme idéale d’un esprit dérangé, attrapant son manteau pour mieux s’en recouvrir. Il ne jeta qu’un bref regard dans la poche intérieure, s’assurant de la présence de sa baguette, la sienne, celle qu’il s’était offerte. Il avait encore quelques lacunes que la Lestrange corrigeait à chaque séance d’entrainement en sa compagnie. Il avait beau être lycanthrope, il n’en demeurait pas moins un sorcier, un sorcier qui n’avait pas eu la chance d’étudier dans la prestigieuse école de sorcellerie. Il avait du retard à rattraper, et ce, malgré les cours de Bertha, la vieille sorcière au grand cœur pour qui il éprouvait plus de respect que pour sa propre mère – qu’il avait égorgé l’an passé, avec son mari – cette traitresse. Se jugeant finalement prêt, il transplana. – Car oui, il avait eu l’occasion d’apprendre à transplaner grâce au soutien d’un homme et de quelques autres… Un jour, il paierait sa dette. -