Ghosts of the past

Le Boujis. Club de nuit londonien incontournable de la faune jet-setteuse internationale et autres aristocrates anglais se déhanchant sur des paires de Jimmy Choo. Un peu surfait et prétentieux, l'agencement des lieux d'un bon goût certain réchauffait néanmoins l'ambiance électrique. Sofas gris anthracites, tables dont les lignes épurées rappelaient au talentueux mais onéreux décorateur français Jacques Garcia (et dont on ne pouvait profiter sans cracher une liasse de billets), murs teintés d'un bleu galvanisant. Presque aussi grisant que la musique sourde agitant les foules telle une vague exaltée. Pour cette nuit l'on privatisa les lieux, alors seulement peuplé de créatures dont on connaissait vaguement l'existence mais que l'on voyait partout : les célébrités du monde sorcier. Mannequins, écrivains ou autres sportifs, tous se laissaient aller aux démons de la fête – celle dont ne pouvait profiter néanmoins le commun des mortels, tant les excès attisaient la note. L'occasion de se « détendre », prétendaient-ils, loin de leurs prérogatives et des masques constants qu'ils se devaient d'endosser. Pour autant l'hypocrisie de leurs petits êtres égocentriques suintait par tous les pores de la peau ; s'ils donnaient ce genre de soirées privées, ce n'était ni par dévouement envers leur bien-être, ni pour profiter d'un tant soit peu d'anonymat, mais bien pour rappeler aux prolétaires combien il leur était aisé de dépenser en une soirée ce que d'autres gagnaient en un mois. Bien loin de ces considérations sociales puisque ne profitant que des bénéfices de la fête, Lust savourait chaque instant. Un verre à la main quand l'autre batifolait sur les courbes d'une mannequin à l'adresse de laquelle il murmurait quelques grivoiseries. Elle s'appelait Emily, brune perchée sur de longues jambes, une bouche charnue à faire fantasmer autant d'hommes que de femmes. L'alcool, déjà, s'était instillé en ses veines et le désinhibait complètement. Quand bien même, sobre, Lust n'eut guère besoin de quelques stimulations afin de se montrer licencieux. Mais cette soirée s'avérait particulière ; en dépit de son attitude débonnaire, son regard brun ne cessait de fixer la porte bardée de monde, par laquelle, peut-être, elle ferait son entrée.

Il lui avait envoyé cette invitation une semaine après le match amical de Quidditch. N'ayant eu de cesse de songer à Eydis, à Cassandra, et ce baiser apposé sur sa joue. Eveillant au passage quelques soubresauts foutrement violents du myocarde. La seule présence d'Emily à ses côtés n'aurait su provoquer en lui autant d'ardeur et de sentiments. Alors le joueur de Quidditch avait sorti le grand jeu ; proposant à la française les services à domicile de Rose comme nounou, ainsi qu'un chauffeur venant la chercher au porte de sa maison. L'espoir, peut-être un peu vain, de la retrouver ce soir n'avait de cesse de s'imposer à son esprit, et ce en dépit de la distance de sûreté qu'ils s'étaient imposés.

« Ah, je crois que c'est elle. » « De quoi tu parles ? » L'intonation surprise d'Emily corrobora l'éclat de curiosité striant ses yeux bruns lorsqu'elle le vit partir sans un regard pour elle. Un pas leste, digne, mais précipité. N'oubliant guère au passage de saisir une coupe de champagne sur un plateau afin de le tendre à celle qui enfin, avait fait son entrée. « Tu es ravissante. » Un souffle à son oreille. La musique sourde s'imposait en excuse, bien qu'ils purent s'entendre parler sans même faire l'effort de courber l'échine.  « Viens, je vais te présenter. » Cette proximité soudaine, d'une main posée sur la hanche féminine, puisait ses sources dans la chauffe de l'alcool. Ni soul ni pragmatique. Lust invita Cassandra à le suivre, jusqu'à la silhouette d'un grand auteur décrié. Une paire de lunettes sur le nez, une barbe négligée (que serait un écrivain s'il ne paraissait pas débraillé tel un bourgeois bohème), comme une attitude toute entière provocatrice, mais un certain charme. « Maxwell, je vous présente Cassandra. » « Un plaisir. » Un baise-main d'une autre époque, pour mieux s'enfermer dans un rôle de galant homme. Particularisme truculent de sa personne, lorsque l'on savait que Maxwell Hutton était l'auteur de romans porno chics dont raffolait l'élite auto-déclarée. « Elle est à moi. » Rictus de loup, comme un éclair du passé foudroyant sa pupille. Sous les effluves de l'alcool et à trop flâner sur des terrains conquis, Lust recouvrait une arrogance comme une confiance dignes de lui. Une possessivité sournoise s'illustrant tout autant par ses doigts oblongs empoignant le tissu de la robe à sa hanche.  « Et bien quel dommage ! C'est la première fois que je vous vois à ce genre de soirée... Vous êtes l'invitée de Lust, c'est bien ça ? Dans les affaires? » Interrogations intrusives mais portées par un sourire, un peu faux, un peu séducteur. L'apanage de cette secte idolâtrant l'argent et la beauté résidait avant tout dans les commérages et la position sociale.

L'insidieuse jalousie coulait de ses artères à ses tempes, quand l'alcool échauffant ses esprits se taisait soudain face aux charmes déployés par l'auteur. La vanité de Lust, dont les desseins furent d'attiser l'envie d'autrui en présentant cette femme ravissante à son bras eut raison de lui. Car le jeune Apollon semblait avoir omis un détail essentiel : contrairement à ce qu'il dégoisait, elle n'était pas à lui. Son esprit enfumé par les effluves de champagne s'y prêtaient à rêverie, relents de souvenirs palpables mais évanouis. Quand la réalité le rattrapa bien vite, l'acculant face à ce qu'il avait fui depuis si longtemps : Cassandra l'avait quitté pour d'autres charmes et, parce qu'elle était faite de chair et de sang, s'en irait tout autant en conquérir d'autres. D'abord léger cependant, Lust n'entrevit guère l'oeillade accusatrice de la française, elle qui vitupérait avec élégance l'attitude de l'Etranger se montrant soudain possessif. Mais la griffure physique, véritable, de ses ongles plantés dans sa paume, eurent tôt fait de le ressaisir. L'écrivain lui plaisait et, de toute évidence, ne serait-ce que le fantôme de son ombre lui était indésirable. Alors la jalousie éclata dans sa pupille quand sa mâchoire se décrispa péniblement sous l'afflux d'un champagne coulant démesurément dans son gosier. Etouffer la réalité en l'abreuvant de spiritueux. Lust jaugea dès lors le rival, le trouva sensiblement laid, vulgaire et agaçant. Se prêta pourtant à sourire d'une hypocrisie pure, volontairement affichée. Pour autant il ne s'affaira guère pour la bataille ; voilà déjà longtemps qu'il l'avait perdu. Il s'était simplement accordé une trêve pour ce soir, s'octroyant l'espoir naïf de la reconquérir peut-être. « Nous sommes de vieux… amis. » Un coup au cœur. Serait-il aveugle et sourd qu'il aurait encore cru en eux. Et pourtant Lust approuva, dépositaire d'une fierté qu'il ne souhaitait faire fléchir. Même dans sa fuite face à l'abandon – celui qu'il provoqua de lui-même, puisque prompt à les laisser en tête à tête – Lust savait graver sa dignité dans le marbre. « Je vois. J’espère que nous serons très vite amis aussi dans ce cas. » « Bien, je vous laisse. » Galanterie extrapolée et sujette à honorer la promesse qu'il s'était faite il y avait de cela cinq ans déjà : ne pas intervenir dans la vie de Cassandra. Quand bien même il eut essayé ce soir, se confrontant au refus élégant mais tranchant de la française. Cette dernière cependant ne semblait pas avoir entendu sa démission, puisque se penchant à son oreille, lui demanda une danse. Regard surpris du concerné, avant de lui rendre un sourire en coin. « En tant qu'ami je ne peux rien te refuser. Je vous l'emprunte, Maxwell. » L'écrivain acquiesça, entre la galanterie surfaite et l'avidité avérée.

Le couple de danseurs s'exécuta, avança sur la piste puis, menés par le rythme saccadé de la musique chaloupaient ensemble. Tantôt sensuels, tantôt joueurs, quoique Lust usa bien plus de l'amusement que de la lubricité. Rire à ses côtés lui avait tant manqué et puisque la charmer ne saurait que l'offenser, préféra passer du bon temps en sa présence. Puis, lorsque pris de chaleur sous la coupe de leurs agitations, encore hilares mais exténués (surtout le joueur de Quidditch dont le champagne bullait à son cerveau), ils s'arrêtèrent. Brève oeillade vers le bar, où Maxwell dévorait le dos nu de Cassandra. Pouvait-il l'en blâmer... « Je pense qu'il t'attend. » La jalousie lui crevait le cœur et le thorax et pourtant, ce fut avec une étrange bienveillance qu'il la poussait vers son prétendant. « Sois prudente tout de même, c'est un homme à femme. » Haussement d'épaules soudain amusé, lorsqu'il se rendit compte de l'absurdité de sa mise en garde. Lust avait été de ces séducteurs invétérés quand il eut connu Cassandra. « Enfin, fais comme tu veux. Si tu me cherches, je suis pas bien loin de cette table, là-bas. » Le ténébreux pointa du doigt une table vide logée dans un coin, sur laquelle trônait un magnum ainsi qu'une pancarte présupposant une réservation atypique.

« Fous-toi de ma gueule. » Un marmonnement léger sifflant entre ses lèvres alors qu'il s'éloignait de celle qui lui eut reproché de ne pas s'amuser assez alors même qu'elle l'eut repoussé tout à l'heure. Roulant les yeux vers le plafond, sans doute trop imbibé d'alcool pour prétendre à des humeurs immuables, Lust ne maronnait pourtant pas avec amertume. Quelque peu amusé par ce retournement de situation dont la tension lui rappela leurs histoires passées, il eut ce sourire en bord de lippes, décalé de ses propos. Il ne pouvait nier, bien sûr, avoir été vexé par le jeu de flirt engagé par Cassandra et dont il se trouvait exclu à nouveau mais se réservant la bonne tenue de ses promesses préféra la laisser partir. A quel prix et à quelle perte... Une étreinte jalouse lui enserra le cœur comme l'égo lorsque, rejoignant la table qu'il eut réservé non sans hocher négativement de la tête de contrariété, Lust vint se maudire d'avoir été l'instigateur de cette soirée ratée. Du moins l'était-elle pour ses tentatives de reconquêtes auprès de Cassandra. Il tenta dès lors de l'oublier – exercice vain et inutile – en vivant le moment de son côté, errant d'amis hypocrites en connaissances intéressées, sans cesse interpellé et pour autant gargarisé par cette notoriété dont il s'abreuvait. Le jeune homme n'avait jamais su vivre sans le regard des autres, qu'ils soient admiratifs ou réprobateurs, et s'était ainsi forgé une réputation sulfureuse à Poudlard nécessitant au moins autant de paires d'yeux sur sa personne que de nombre de frasques qu'il put faire au sein de cette école. Aujourd'hui encore, Lust Whitaker savait attirer l'attention sans jamais s'en lasser bien au contraire.

Et pourtant il ne savoura que peu la présence de cette demoiselle aux longues jambes assise sur ses genoux, se délecta à peine du haschich roulé entre ses lèvres, l'esprit hanté par un écrivain velu dont les mains vagabondes s'en allaient errantes sur des monts et merveilles qui n'étaient plus siens. La drogue douce qu'il inhumait n'eut pas plus d'effet qu'un demi-verre d'alcool ; l'ancien junkie qui se voulait désintoxiqué n'avait eu que trop l'habitude des toxines violentes pour s'en trouver affecté. Et alors qu'il toisait le cône de papier d'un air blasé – ou bien était-ce le faciès bien connu de la jeunesse dorée perpétuellement désabusée – des mains douces et chaudes s'apposèrent sur ses yeux. « Devine qui c’est… » « Cassie, j'en suis sûr. » Une jovialité recouvrée, sous le joug des multiples coupes de champagne et d'un espoir naissant. La confiance démesurée dont il avait teinté sa réponse  n'était du qu'à sa plus pure aspiration, puisque la musique sourde l'empêchait de reconnaître cette voix douce et familière.  Croisant dès lors son regard, Lust eut ce rictus au coin des lèvres comme il enfla ses poumons d'un soupir de soulagement. Elle n'était pas avec Maxwell, à se vautrer dans une luxure qui aurait dû être leur. Tapotant ainsi une place déserte à ses côtés, l'indélicatesse du goujat provoqua le courroux de la jeune mannequin ayant pris place plus tôt sur ses genoux ; elle se leva d'un bond, l'affublant d'insultes aux consonances germanophones avant de tourner les talons. Imbibé d'une indifférence cruelle, Lust ne la considéra pas un seul instant, préférant dévorer Cassandra du regard. « Arrête, t'étais en bonne compagnie. » Un excès de confiance en écho au blâme légitime de la française, et le jeune homme lui tendit le haschich qu'il roulait entre les doigts. Comme des relents du passé, en moins brutal peut-être (car il avait souvenir de l'avoir poussée à retomber dans les affres des stupéfiants faits de poudre et de seringues, plusieurs années auparavant.) « Comparé à ce qu'on se mettait dans le nez autrefois, c'est de la pisse de boursoufflet. » Un sourire de nouveau, et le diable de faire un geste l'incitant à accepter son invitation.

« Qu'est-ce que tu lui trouves ? Moi aussi j'ai de la barbe, touche. » Réplique bon enfant, se voulant railleuse mais légère. Lust tendit son menton râpeux, se prêtant à un jeu espiègle qu'il avorta lorsqu'une serveuse passa non loin d'eux. Lui susurrant une commande à l'oreille avant de poser à nouveau son regard de loup sur Cassandra. Et se pencher vers elle, bribes de parfum musqué, d'alcool et de drogue douce. Rien qu'il ne put trouver de rédhibitoire cependant. « Tu te souviens, à Poudlard ? Combien on me prêtait d'aventures... A parier sur mes conquêtes, des plus belles filles de l'école aux moins baisables ? Mais jamais on ne pouvait soupçonner que je t'aurais toi. Tu étais l'insaisissable. » Non seulement en raison de son statut de professeur, mais aussi de ses atouts et de ses charmes ne passant guère inaperçus dans les couloirs de l'école. « C'est encore le cas aujourd'hui. Très agaçant. » Quelque peu taquin mais éhontément sérieux, Lust s'adossa à nouveau contre son siège, avisant la serveuse sollicitée plus tôt déposer sur leur table un plateau d'une dizaine shooters de vokda aromatisés. « Cul sec ! » Un jeu comme une provocation. Lust s'exécuta derechef et, lorsqu'il eut avalé son premier verre, se hâta de voler à Cassandra le présent toxique qu'il avait offert plus tôt. « Ne tombe pas raide, la soirée n'est pas terminée. » La piquant encore de plaisanteries, Lust écrivait pourtant sur son faciès les traits du diable en action.

L'alcool étendait insidieux ses tentacules d'ébriété tout le long de sa chair, empoignant son cerveau qui se fit vaporeux, caressant ses joues rosées par la chaleur, flirtant tout contre ses lippes débitant des monceaux de vérité, sincères ou extrapolés. Il avait recouvré dans le giron de ses yeux brun cet éclat lancinant à l'encontre de Cassandra, dont la beauté comme la soudaine exubérance eurent suffisamment nourri sa curiosité pour éveiller cette obsession pour elle enfouie depuis des années. Ce qu'il tenait pour chevaleresque – ces promesses altruistes mais cuisantes de la laisser partir – n'avait soudain plus de sens ce soir. La volupté de leurs retrouvailles, bien loin de l'ère glaciaire de leurs premiers instants, avait su réchauffer les gestes comme les souvenirs. Ainsi toisa-t-il ces cuisses à demi-nues, rêva d'en dessiner les contours et d'y glisser une main lorsque, interpellé par la voix de Cassandra, le pécheur sortit de ses pensées impures. «Je me souviens de toutes ces filles » Cette époque lointaine et pourtant si proche le hantait encore parfois. L'ère de leur idylle cachée était devenue pour lui le symbole inespéré d'un bonheur fugace qu'il espérait recouvrer vainement. Car leur histoire atypique n'aurait su être vécue deux fois. « Je me souviens que tu aimais les séduire sous mes yeux, pour mieux me rendre folle. Je me suis toujours demandée si tu ne m’aimais pas uniquement pour mes moments d’hystérie. » Lust n'entendit qu'un mot sur deux, son regard plein d'appétence vagabondant sur les longues jambes qu'elle étendit sur lui. Il se surprit à redécouvrir, par le biais de mémoires bien trop floues, les moindres courbes de son corps nu, les tâches de brûlure qu'il aimait à caresser, la façon qu'elle avait de se courber sur les draps. Cassandra avait la peau provocant le contact. Lorsque le désir ardent de Lust, rompait les lombaires. La douceur et le panache. « Peut-être. » Réponse évasive et distraite. Le jeune homme avait murmuré quelques palabres dans une tentative vaine de s'assurer qu'il ne rêvait pas. L'écho de sa propre voix, pourtant brisée par la masse sonore des lieux, lui revint contre ses oreilles d'une fluidité nébuleuse. D'un soupir, Lust leva sur elle ses yeux affamés, dont le dépit affirmait sa volonté de se nourrir d'elle, sans le pouvoir vraiment. Dans cet infime sillon les séparant encore, il avait la galanterie insupportable de ne rien oser.

Porté par les brumes de leurs excès, Lust agissait tel un automate face aux breuvages alcolisés qu'on leur offrit alors. Il tendit la main, avala quelques gorgées de whisky pur-feu, ne se demanda pas même quelle était la provenance et à quel titre. L'appel de la débauche, omniprésente en ses veines, le poussait encore et toujours à se conduire avec la plus grande impudence. Sa conscience néanmoins le rappela à sa lucidité lorsqu'elle évoqua le nom de Maxwell ; ainsi le ténébreux eut une grimace et, comme il reposa aussitôt son verre, prétexta derechef : « Je ne supporte pas l'alcool lorsque je fais des mélanges. » Mentit-il avec affront. Lançant dès lors un regard par-dessus son épaule envers leur  bienfaiteur, il étira sa lippe en un rictus mauvais, parla d'une voix claire présupposant une affirmation qui n'aurait su être contredite ni remise en doute : « Il espère un plan à trois. » Un rire passa la barrière de ses lèvres, porté par l'ivresse, soulignant le caractère truculent de la situation.

« Ton copain l’auteur croit que je suis une pute » Puis soudain, il sentit chacun de ses atomes incendier les siens. Sa peau vint toucher la sienne, il en oublia son nom. « Mais je n’en suis pas une. Hm ? » Hissée sur ses genoux, impérieuse et confiante, Cassandra parla de nouveau ; il n'y avait guère de gouffre plus doux que celui de sa gorge. Ces iris pétillants, cette sensualité sous l'ondoiement de son bassin, ces mains qui aspirent aux caresses. Elle ne faisait pas exprès mais... « Tu excites les hommes. » souffla-t-il tout contre son cou, sans même s'apercevoir qu'il eut livré ses pensées sur l'instant. Sa main qui se voulait tout à l'heure galante peine à éviter le contact ; elle glisse le long de sa cuisse, en saisit les frissons. Cette simple caresse éveille tous ses sens, et il s'en délecte. Cassandra était son premier émoi, son premier battement de cœur, elle le devient à nouveau. Une simple main frôlant sa chair et Lust s'en retrouve ému. De ses lèvres voilà qu'il cherche les siennes ; ces dernières s'étendent en un sourire, chantent des louanges taquines quant à sa barbe. C'est qu'il aime à l'écouter parler ;  il tend encore l'oreille pour s'en nourrir, en avait oublié le timbre comme les intonations. Mais son appétence est trop grande, ses caprices ambrés se plient sous son désir : « Arrête de parler. » implore-t-il, taquin.  Dans un souffle il se penche et l'embrasse. Ce baiser, il l'a rêvé durant cinq ans ; si bien que son cœur s'emballe à nouveau, vibre, s'emporte. ' It's alive !', comme scanderait l'autre.

D'un désir entendu, ravivant l'ardeur de leurs flammes, ils se laissaient doucement aller à la volupté de cette nouvelle rencontre. De ses lèvres avides buvant à la coupe d'une bouche framboise dont il s'abreuvait sans discontinuation. Les sens bien trop bridés par ces années d'absence pour se faire élégant, Lust s'enhardissait de sa présence, de sa peau comme de ses baisers. Et ce souffle saccadé rompant sa houle contre sa peau qu'il enserrait de ses mains possessives, comme autrefois. Elle se sentait perdue, errant entre la véhémence de leur étreinte et la chaleur de l'alcool, balbutiant quelques mots qu'il accueillit avec impatience. Prompt à la dévorer encore comme elle s'offrait à lui ; et l'indécent de l'étendre sur le sofa, porté par l'insolence patentée qu'on lui connaissait, par le désir qu'il souhaitait assouvir, par l'inélégance de ses attentes. L'ivresse gommait le peu de retenue qu'on lui connaissait encore, peu lui importait les regards, amusés ou outrés, que l'on portait sur lui et l'expression d'un amour vorace dont il put faire preuve. «Tu me fais perdre mes moyens »  « Tant mieux. » Affamé tel un loup, plongeant son nez et sa bouche dans le creux parfumé de son cou, Lust ne savait défaire Cassandra de son étreinte tant il s'embrasait la peau à trop la toucher. La redécouvrir, la frôler, la modeler de ses caresses. L'incommodité dans laquelle il s'était enlisé lors de leurs premiers tête-à-tête impromptus, s'émoussait éhontément alors qu'il faisait preuve d'un désir discourtois. Ignorer le monde et ne distinguer qu'elle. Pour autant Cassandra se redressa soudain, dédaignant les oeillades curieuses et amusées braquées à leur encontre ; quelques amis du joueur vedette se délectaient de leur audace tout en leur offrant un sourire facétieux. « Je crois que tes amis veulent te dire quelque chose »  « On s'en fout. » Il argua comme s'il eut dix-sept ans à nouveau. Abaissant les façades illusoires d'une maturité qu'il souhaitait montrer en spectacle, mais qui ne dissimulaient que partiellement sa frivolité et sa désinvolture. L'alcool rehaussait les véritables couleurs du jeune homme.

Cassandra ignora sa requête et, comme elle s'en alla sur la piste en lui présentant ses intentions, vint se fondre doucement dans la foule. Le regard pénétrant de Lust se stria d'une lueur inquiète ; la crainte de la perdre à nouveau. Comme un sentiment de déjà-vu, lorsque dans ses rêves il la retrouvait pour mieux la voir disparaître. « Alors, elle s'appelle comment cette-fois ? » On le taquina, l'agaçant au passage malgré les élans de camaraderie sincère, le prenant dans les bras, blaguant à son encontre, l'invitant à boire encore puis à dévoiler l'identité de cette mystérieuse inconnue dont la beauté faisait déjà jaser. Mais Lust, doucement chahuté, sentit perdre pied entre les rires et le fantôme de Cassandra. La cherchant du regard dans la vague humaine, ne l'apercevant plus, il se leva d'un trait et se précipita à sa rencontre. Abandonnant l'agitation de ses amis pour mieux la retrouver.

L'on pouvait percevoir dans l'éclat de sa pupille dilatée la crainte de l'avoir perdue. Lust poussa des corps encombrants, joua des coudes, déclina des verres comme des invitations, ne toisa jamais ces spectres fantoches. Et, comme il la retrouva soudain, son dos nu offert à son regard dévorant, il poussa un soupir de soulagement avant de s'élancer vers elle. L'empoignant par la main, sans lui laisser d'autres choix que de le suivre. « Viens, faut que j'te montre un truc. » L'ivresse malmenant encore ses sens aurait pu soulever quelques réflexions quant à son entreprise hasardeuse, néanmoins Lust s'extirpait de la foule à grands pas confiants. Jusqu'à retrouver le vigile de l'entrée qui le reconnut aussitôt : « Mr Whitaker, vous partez déjà ? » surpris par le départ inopiné du jeune homme, le connaissant visiblement comme étant accoutumé des nuits blanches. « Comment je suis venu, déjà ? » Lust leva la tête, feignant de réfléchir il tentait de recouvrir une mine fraîche et sobre. « En taxi, monsieur. » « Ah oui... Appelez-moi un taxi, Jason. » Le vigile gomma derechef un sourire amusé mais poli, comme il s'avança vers la file de taxis attendant déjà patiemment aux pieds du Boujis. « C'est comme si c'était fait, monsieur. » Puis d'ouvrir la portière, laissant s'y engouffrer un jeune dandy accompagné d'une femme aux charmes affirmés.

« Le Sky Pod, je vous prie. » Croisant le regard étonné du chauffeur dans le rétroviseur, Lust réaffirma sa demande d'une voix plus cassante. Son interlocuteur mentionna alors qu'il était déjà cinq heures passées et, de ce fait, ils ne trouveraient que des portes closes. « Je suis connu mon vieux, je joue au Quidditch. » L'homme le toisa comme si son client eut ingéré trop de drogues puis, considérant que c'était sans doute le cas, haussa les épaules avant de prendre la route. Amusé, le ténébreux enivré apposa un doigt sur les lèvres de Cassandra et lui susurra : « Shhhhht. C'est un moldu. Fais comme si tu étais une serveuse. » Propos décousus mais encore quelques peu lucides... Du moins auraient-ils pu l'être si Lust n'avait pas questionné Cassandra de la sorte : « A ton avis, on va où ? C'est une surprise... » Moments intenses de réflexions où on le vit plisser le nez, regard pensif fixé sur le cuir du siège avant. Il murmura : « Ah oui mince, tu sais déjà. » Déception rapidement épointée par les festivités de l'alcool instillé en leurs veines.

***

Ils arrivèrent à La City, devenue fantôme à cette heure avancée de la nuit. Rien qui ne terrifia néanmoins nos deux audacieux s'approchant dès lors d'un immeuble dont la cime de verre crevait le ventre du ciel londonien. Les portes s'ouvrirent sur une hôtesse dont le faciès lumineux semblait supposer qu'elle les attendait. « Mr Whitaker ? » Il opina du chef, souriant mais placide face au privilège de privatiser un tel espace à des horaires inabordables. On les mena à l'ascenseur, et ils s'envolèrent au trente-cinquième étage.

Des baies vitrées à n'en plus finir, un espace gargantuesque dont l'agencement à 360° offrait sur Londres une vue majestueuse. La ville semblait être à leurs pieds, à la fois soumise et indomptée. Quand le calme des lieux leur semblait assourdissant, Lust argua alors, une sobriété presque recouvrée : « Un jour, tu m'as demandé de te conduire vers les étoiles. » Des propos tenus lors d'une soirée festive et arrosée comme celle-ci, pour autant le jeune homme semblait avoir gravé en sa mémoire chaque mot ayant foulé les lèvres qu'il eut si longuement adorées. Portant alors son regard sur un ciel parsemé d'étoiles timorées, il se rendit soudain compte de la pollution lumineuse de la métropole. Cela faisait trop longtemps qu'il n'avait pas levé les yeux avec attention afin de contempler les cieux. « Bon, pour le coup, y en a pas franchement ce soir. » Plissement de nez frustré, quoique la situation truculente lui arracha un sourire.

A la hauteur des cimes, vertigineuses amours, ils refusèrent de se laisser choir et dardaient au contraire le monde d'une oeillade vengeresse. Puisqu'ils ne pouvaient autrefois s'étreindre aux yeux de tous, ils s'érigeaient ce soir comme conquérants et ne se cachant guère plus. Néanmoins ce fut bien l'alcool qui les aida à se trouver, désinhibant leurs sens et leurs désirs, aussi fallait-il se méfier d'une sobriété recouvrée qui pourrait mettre à mal leur nouvelle passion à grands renforts de lucidité. Lust ne l'entendait cependant pas de cette oreille ; ce fut sobre qu'il invita Cassandra à cette soirée, qu'il eut l'idée de la reconquérir, qu'il réserva pour eux ce panorama pittoresque. Egocentrique, comme toujours, dont la volonté ne se tournait que vers un seul objectif : la posséder à nouveau. Pour autant le romantisme dont il usait, certes hésitant et infructueux, témoignait de ses efforts inespérés comme de sa persévérance. Lust avait entrepris de la séduire, et s'il était vrai qu'il n'avait été que trop galant jusqu'alors, n'osant que la distance et la retenue, il avait peut-être eu la maladresse de s'y prendre comme l'adolescent qu'il était autrefois. Qu'importait cependant, puisque seul l'enjeu comptait à ses yeux. Le retour de Cassandra et avec elle, peut-être, une possessivité qu'il s'était efforcé d'outrepasser en vain.

L'air frais et tonifiant émoussa quelque peu son ivresse ; Lust se sentait revivre. Fermant les yeux et humant à pleins poumons la brise fraîche d'une nuit moribonde. Lorsque Cassandra errait sur les murets, à hauteur de la capitale, narguant les immeubles comme sa propre vie. L'insouciance de leurs instants ne répondait à aucune sécurité ; ils se prêtaient au jeu de l'indolence et semblaient s'en repaître. Deux mains légères s'appuyant sur ses épaules râblées achevèrent d'éclater sa bulle léthargique ; Lust rouvrit les yeux, et la vision d'une beauté lubrique s'offrit à lui. « Oups» Il se mit à rire. Lui qui maintes fois l'avait dévêtue, trouvait fort charmant cette fausse impudeur. «J’aimerai savoir voler  » « Hmmm.... » Molles réflexions. Les rêveries de Cassandra, pourtant pétries de poésie, ne l'atteignirent que peu. A trop voler derrière la gloire, Lust en avait oublié le noble privilège qui lui était accordé. A trop assécher son myocarde, il en était devenu froidement pragmatique. «Qu’est-ce que je raconte… Voler, c’est ton métier. »  « Je donne plus des coups de batte... » Il accompagna son discours d'un geste pantomime du batteur agressif. « … que je ne vole vraiment. » Du moins était-ce ainsi qu'il percevait son métier. Sans grandes envolées lyriques. « Mais de toutes façons, il y a tout un tas de choses pour lesquelles je suis bien plus doué qu'au Quidditch. » Un sourire léger et licencieux. L'instant demeurait serein, rompu par leurs désirs respectifs d'aspirer à un peu d'intimité. Le calme apaisait son cerveau trouble. «Tu as ton balai ? Je veux voler » « Je ne me promène pas avec mon balai sur moi. » Un rire éclata face à la moue boudeuse de Cassandra, mais ne pouvant résister à l'attrait de son visage renfrogné, Lust entreprit de l'attraper au niveau des genoux, l'arrachant de son muret et tournant sur lui-même. Un tourbillon d'amusements et d'insouciances ; flirtant avec le vide, ils ne s'en apercevaient pas tant.

Trop éméché pour s'appuyer sur un équilibre alors hésitant, Lust se stoppa puis la posa à terre. « Ca tourne. » marmonna-t-il non sans s'asseoir sur le muret, se frottant les yeux dans l'espoir absurde de mettre un terme à ces vertiges enivrés. Puis le jeune homme apprécia le calme, trop peu observé dans son quotidien infernal. Il avisa les lieux déserts et s'en retrouva reconnaissant. Lui qui pourtant exécrait les instants de solitude, toujours avide de présences et d'emportements autour de lui, même hypocrites, se sentait soulagé ce soir d'être esseulé. Enfin presque. Comme une curieuse analogie entre ces lieux inanimés et sa vie tumultueuse, il se confessa dès lors à Cassandra. « Contrairement à ce que l'on croit, ma vie est vide. Comme ici. » Nulle envie de recueillir quelque compassion cependant. Lust parlait comme s'il eut évoqué le beau temps. « Toi par contre, tu dois avoir une vie riche et remplie. Je t'envie beaucoup. » Il opina du chef avec insistance, le timbre encore ensuqué d'alcool. « T'as une fille, t'as son amour, et t'as une petite maison avec une petite chèvre dans ton jardin. » La situation pouvait prêter à sourire ; l'intonation de sa voix était arythmique, comme décousue. Pour autant et en dépit de son attitude capiteuse, Lust tenait des propos lourds de sens. « Moi j'ai qu'un truc. Ca s'appelle la notoriété et c'est foutrement chiant parce que tu as tout, et en même temps tu n'as rien. Tu vois ce que je veux dire? » Persuadé que ses dires demeuraient fluides et limpides, Lust s'auto-approuva d'un hochement de tête. « Et si je t'amène ici, c'est au moins pour t'avoir toi. » L'escalade des aveux se solda par ce qu'il souhaita le plus cacher.

Les confidences livrées du bout de ses lèvres embaumées d'alcool se prêtaient d'avantage à quelque nostalgie refoulée que de véritables regrets. S'il n'était pas inusuel que la mélancolie ne s'immisce dans les humeurs alcoolisées de Lust, elle s'instillait seulement lorsque le jeune homme peinait à livrer ses vérités. Combien de temps avait-il ressassé ses pensées lorsque, loin de Cassandra qu'il s'évertuait d'oublier, le ténébreux se demandait encore les causes réelles de son départ. La jolie française éventait cependant ses dires avec une lucidité qui ne pouvait lui être imputée qu'à la seule condition d'avoir très bien connu son ancien élève : Lust n'aurait très probablement pu supporter une vie trop saine, loin d'une lumière exaltante bien que délétère. Il ne répondit néanmoins pas à ses invectives ; ni celle-ci, ni même les autres. Préféra se laisser porter tout contre le timbre de sa voix dont il en avait oublié les nuances et les trémolos, échos de passés lointains dissipés entre les fragrances estompées de son parfum. Mais alors que Cassandra fit preuve d'une douceur recouvrée, l'embrassant sans relâche à le bercer d'amour, elle eut pour lui quelques paroles fleurant leurs destructions mutuelles d'autrefois : «Je peux aussi me jeter dans le vide. » Lust revint alors à lui, conscient que ses tribulations intérieures étaient connotées de quelques moiteurs cafardeuses, des idées noires qui n'en étaient pas mais dont la spontanéité eut rompu le moment pittoresque des amants. « Arrête tes conneries. » Il se leva d'un rire souhaitant gommer les inepties de Cassandra. Parce qu'il y croyait fortement. Ce moment de connivence, minime mais effrayant, il le balaya d'un brusque mouvement de la main chassant l'air comme il se dirigea en titubant vers l'un des bars.

Quelques longues secondes entrecoupées de grognements alors que le jeune homme tentait maladroitement d'allumer une radio (la coordination de ses mains et de ses bras, usuellement parfaite lorsqu'il put s'agir de se confronter à un cognard ou des rondeurs plus féminines, avait été annihilée par le trop plein de champagne) posée nonchalamment sur le comptoir, comme une invitation trop avérée pour qu'ils ne daignent s'y épancher de suite. « J'ai à peine eu le temps de danser avec toi. » Et de se retourner vers elle, certes avec un peu trop d'envie et d'assurance, mais d'un sourire mordant ourlant ses lèvres qui ne put être imputé à la certitude de sa conquête. Lust la toisait comme il le fit autrefois ; sans filtre ni sans fioriture. Pas de bienséance, ni même de procédures interminables liées aux conventions sociales. Puis, comme il tendit la main vers elle, étira plus encore son sourire de loup à l'écoute d'une musique à la sensualité renommée. You can leave your hat on. « J'adore cette musique. » Brillants d'appétence, ses yeux nourrissaient à présent un tout autre dessein.

Débris de bonnes intentions ; durant quelques instants, il est pâle comme un cierge. Mais ses joues rosies par l'alcool s'empourprent d'avantage sous la chaleur de ce corps qui se berce contre le sien. Lust se rappelle à ses sages résolutions ; celles qui l' insupportent et pourtant, le jeune homme fait bonne figure. Il se remémore ses vœux pieux de ne plus importuner celle qu'il aime, se défend de vouloir les honorer, tente d'oublier qu'il les a tant haïs, jour après jour. A trop vouloir le bonheur de Cassandra, Lust s'est effacé. Il a troqué les haillons de l'amant impulsif et virulent, pour les beaux habits du preux sacrifié. Cela ne lui ressemble guère, et il en a conscience. Puisque chacun de ses mots comme de ses gestes semblent surfaits ; lorsqu'il lui assure qu'il la laissera faire sa vie, il sent sous sa langue l'amertume de la jalousie et l'acidité de la rage tout en paraissant stoïque. L'amant s'arrache le cœur puis se laisse survivre. A la sentir si près de lui ce soir, la douleur se fait intense. Comme une envie de rompre les mornes promesses qu'il a jusqu'alors tenues et qu'il regrette, de saisir l'objet de tous ses désirs et de la plaquer contre un mur, sur une table ou qu'importe, pourvu que parle la bête insatiable. Celle qui rugissait autrefois dans ses entrailles, pour elle, et qui s'est tue tant d'années, muselée par de trop chastes résolutions. « Ca ne durera pas toujours, si ? »  Un râle ou un grognement – on ne saurait le dire – s'échappe de ses lèvres frustrées. La gorge de Lust s'assèche et le voilà mutique. L'excès d'alcool atténue la fonctionnalité de ses synapses malgré la lucidité qui s'éveille. Lust enfin, dans un murmure se confie : « Non... » Et il ignore même, pauvre hère, pourquoi ce mot ourle ses lèvres. Savoir Cassandra si près de lui le trouble comme il sent l'impulsivité d'autrefois le gagner. Ah, comme il aimerait lui scander combien il put se sentir stupide, à tenir trop de promesses pour le bonheur de sa française. Comme il aurait aimé demeurer lui-même toutes ces années : se montrer égoïste, autolâtre et fougueux, puis l'arracher à son autel – qu'importe son consentement.

Ainsi quand les mains graciles de l'amante l'invitent à la lubricité d'antan, Lust a pour réponse quelques frissons exquis. Il la toise et accroche son regard, se demande s'il est légitime de s'abandonner ainsi. Ne serait-elle pas plus heureuse sans son ombre à ses côtés ? Qu'importe puisque soudain son égotisme éclate en un râle comme il se jette sur sa proie : l'approche, pourtant, est délicate et empreinte de tendresse, quand l'assaut se fait vorace et carnassier. Les lèvres du jeune homme parcourent son cou, ses épaules et la genèse de sa poitrine ; elles embrassent comme elles mordent. Insatiable, il goûte, caresse, idolâtre et bouscule. La porte sur une chaise haute quand de sa gorge sèche seuls quelques mots s'en réchappent : « Cassie... » Le souffle est haletant, les gestes précipités. L'affamé s'emporte ; la famine fut éprouvante, le manque d'elle plus encore.

Cette nuit, il lui fera l'amour avec une langueur carnassière. Les émois de leur première étreinte se bousculent, s'amplifient et flamboient jusqu'à l'orgasme plaintif. Jamais retrouvailles ne furent si éprouvantes ; son myocarde, submergé, est au bord d'imploser.

***

Ils avaient rejoint un taxi, lorsque ivres de leurs étreintes charnelles, ils sentirent glisser sur eux la brise glacée londonienne. Quelques silences, jamais incommodants, s'immisçaient entre deux palabres comme ils toisaient le paysage dantesque de la ville. A cette heure où le soleil miroite paresseusement ses premiers rayons orangés, Londres paraissait apaisée et sereine – à l'instar des amants rejoignant le cocon familial de Cassandra. Lust n'avait plus en tête tous ces protocoles bienséants ; il ne s'interrogeait plus sur le bonheur plausible de Cassandra. L'égoïsme était bien plus aisé, et l'amant se sentait soudain soulager de pouvoir l'aimer avec la démesure de ses envies.

Lorsqu'enfin arrivés aux portes de la petite maison de banlieue, Lust – dont l'ivresse s'était dissipée sous l'ardeur de leur union – tendit quelques billets au chauffeur avant de lui souffler d'attendre quelques instants. Il raccompagna Cassandra sur le perron, ne résista guère à l'envie d'apposer sur elle ses mains franches et pleines, puis pénétra avec elle le couloir sombre. Quelques pas le menèrent au salon, où la silhouette endormie de Rose se découpait en ombres chinoises. « Je vais la ramener. » souffla-t-il, entre l'envie de prendre soin de sa mère de cœur et le désir inassouvi d'occuper plus encore le lit de Cassandra. « Oh, vous voilà ! » Une voix ensuquée par le sommeil, d'un timbre éraillé par la vieillesse, s'éleva doucement dans la pièce. Rose s'était éveillée et, guillerette et fraîche malgré sa beauté fanée, coula son regard maternel sur Cassandra. Ne tarissant pas d'éloges sur la petite Eydis ; sa curiosité, son éveil comme son intelligence. Se levant pour mieux pincer les jours de Lust, et de lui demander de faire quelques enfants de la même stature : « Quand est-ce que tu t'y mets ? » « Viens on rentre. Il est presque 7h, tu dois être exténuée. » Il ignora la remarque, l'encaissa par un mutisme exemplaire. Mais Rose désapprouva l'invitation avec la plus grande élégance : « Je suis vieille, pas grabataire. Je peux rentrer dans un taxi toute seule, ne t'en fais pas pour moi. » « Ok » La réponse impatiente de Lust passa outre les bonnes manières, s'imposant de ce fait pour la nuit auprès de Cassandra. Quoiqu'il lui jeta un bref coup d'oeil lorsque, conscient de sa désinvolture, il préféra s'assurer que sa présence ne l'offusquait guère.

- RP CLOS -